Рубрика «Союз писателей России об СВО» ко Дню Победы

Ко Дню Победы в Великой Отечественной войне представляем подборку стихотворений члена региональной организации Союза писателей России, победителя  Международного конкурса имени Н. Рубцова «Звезда полей» Михаила Даньшова.

Русскому солдату

В эти дни роковые, вы, чьё сердце призывным набатом
Вместе с сердцем России на одной зазвучало волне,
Знамя славных побед и высокое имя солдата
На донецкой земле вновь несёте навстречу весне.

Где окопами степь разлинована, будто бы ватман,
И воронки, как оспа, испоганили тело земли,
А в полях рыщет смерть, собирая кровавую плату,
Вы и славу, и честь наших дедов в боях сберегли.

И теперь, видит Бог, не случайно вас выбрало время
И взвалило на плечи вам тяжёлое бремя войны,
Чтоб бандеровский дух и его сатанинское племя
В этой битве священной навсегда были погребены.

Россия

Я не знаю, что было то явь или сон:
Будто бы в дикий лес тёмной   ночью
поманил меня, с неба раздавшийся звон,
чтоб я всё это видел воочию.

Я стоял, не дыша, схоронясь за кустом.
Предо мной на безлюдной опушке,
непрестанно себя, осеняя крестом,
на коленях молилась старушка.

На усталом лице след бессонных ночей
и печать бесконечной тревоги.
Вместо платья лохмотья свисали с плечей
на дорогой избитые ноги.

А в молитве усердно просила она
за народ свой прощенья у Бога.
Но когда за деревьями скрылась луна,
она стала сбираться в дорогу.

И, рыдая, пред ней я упал на траву.
И обняв её стопы босые,
я спросил горемычную — как вас зовут,
а она прошептала — Россия.

Слышишь, бабушка, слышишь ведь ночь на дворе
и тебе ль в этом мраке скитаться?
А она мне в ответ — видишь храм на горе,
я должна туда к утру добраться.

Верь, касатик мне верь, ну а я доберусь
и ладонью мне вытерла слёзы.
Слышишь гул по степи? Это Матушка Русь
возрождается в бурях и грозах.

Только с ней суждено мне войти в этот храм,
став в пути и сильней и моложе.
И пропала во мгле, прошептав — мне пора.
Я в ответ — помоги тебе Боже.

Скрипач

Он перед боем нам играл на скрипке,
невесть откуда взявшейся в окопе.
И расцветали у бойцов улыбки
на лицах, сквозь пороховую копоть.

А он играл про степь с цветущей вишней,
про море и про Днепр, и про Катюшу.
И в этот час короткого затишья
он без костра отогревал нам душу.

Послышались разрывов перекаты
и пули застучали в бруствер градом,
он быстро скрипку обернул бушлатом
и схоронил под ящик от снарядов.

Затем, погладив дуло пулемёта,
шепнул ему: «Ну что споём, братишка?»
И пели они вражеской пехоте
да так, что в преисподней было слышно.

Когда же вспять бежали супостаты,
он на краю дымящейся воронки
упал, и было слышно на закате,
как скрипка рядом плакала тихонько.

Но он, от жуткой боли слёз не пряча,
как волосы своей подружки юной,
прижав её к груди своей горячей,
ладонью гладил плачущие струны.

И слышали донецкие курганы,
как он шептал наперекор ветрам:
«Мы вам ещё сыграем утром ранним
на том, на правом берегу Днепра».

Полигон...
 
Где ещё лишь вчера колосилась на поле пшеница,
а хохол и москаль пели песни за общим столом.
Жизнь, на после и до, разломила войны колесница,
словно солью, свинцом обжигая кровавый излом.

Здесь теперь полигон, где от взрывов оглохли курганы,
а сердца, очерствев, даже смерть не приемлют всерьёз,
и латает заря в наших душах саднящие раны,
окропляя их соком навылет пробитых берёз.

Здесь в глазах у бойцов отражаются степи Донбасса
и нелёгкой судьбы перепутанных линий узор.
Но ведут нас вперёд, честь и долг, повернее компАса
и седых матерей к небесам вопрошающий взор.

Мы идём на закат по дорогам, где шли наши деды
и несли на плечах сорок пятого года рассвет.
Мы идём на закат, чтобы враг полной мерой отведал
нашу доблесть и мощь, что крепчали с течением лет.

Каждый миг, каждый час мы готовы к смертельной атаке.
В нас пульсирует кровь — кровь горячая русских племён.
Наша жизнь — полигон, где на брустверах красные маки
расцветут по весне алым цветом победных знамён.

Вновь за окнами осень

Вновь за окнами осень сыплет листьями с клёна
На уставшие плечи опустевших полей,
И возносит над пашней хриплый крик к небосклону
Покидающих гнёзда седых журавлей.

И летят эти звуки, словно стрелы стальные,
Раня души людские всё больней и больней.
Ведь под крик журавлей провожает Россия
На священную битву своих сыновей.

Вновь за окнами осень, господа офицеры.
Вновь багровые зори над страною встают,
Чтоб кто в сердце сберёг честь отвагу и веру,
Поднимал батальоны за Россию свою.

Час настал, господа, не нарушив присяги,
В это время шальное за народ постоять.
Кружит ветер листву, словно алые стяги.
И с надеждой на вас смотрит Родина мать.

Снова выбор за вами, господа офицеры.
Снова крик журавлиный не даёт вам уснуть.
А судьба неизбежно вас подводит к барьеру,
Чтобы в прорезь прицела в души к вам заглянуть.

Вновь за окнами ветер листья жёлтые гонит
По изогнутым спинам бесконечных дорог,
Будто кто-то срывает золотые погоны
И швыряет их в лица тем, кто честь не сберёг.